El desasosiego no es sólo una funesta realidad.
Con el destino, lleva a no valorar nada más que lo que se aspira tener,
que hasta donde sé, no es más que lo que se ha soñado.
Me es más sencillo admitir una verdad ajena como propia, ya que la mía,
tan desacorde y clandestina, sólo busca demostrar su lívido remordimiento.
Es decir, ¿entregarías aquella parte tuya de más valor a sabiendas de que
no se va a romper? Aclarando que el hacerlo significa estar seguro de tal acto.
No tiene sentido ser vulnerable a menos que la otra parte
decline importancia a tu favor y, honestamente, te haga sentir cobijado.
Parece sencillo cuando no presientes un peor porvenir, sin embargo, no es utópico.
Es en medio de disturbios y triviales distracciones cuando solemos desviar lo que en verdad merece atención, por lo tanto, se destruye la idea; nos vemos tentados y exigidos a no dar más de nuestro ser genuino, llevándolo ahora por un sendero de hastío hacia sí mismo. Como si de alguna manera así pudiera reaccionar o fuera suficiente lamentarse para no dar cabida a ningún tipo de afecto.
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