—Bella dama, ¿qué hace usted ahí? —preguntó él, clavando el haz de su linterna en la penumbra.
La mujer sonrió.
Bajo aquella luz gris y violeta, su rostro reveló ojos sin brillo; una dentadura que relucía con un brillo mineral y la piel, grisácea y tirante. El cabello largo y sedoso, la ropa fundida entre polvo y las uñas pintadas de negro.
—Descansando —siseó—. O al menos, eso intento.
El celador acercó un taburete de madera, lo puso junto a ella y se sentó con la lentitud de quien visita a una vieja amiga. El silencio se espesó, solo perturbado por el chisporroteo agónico de las velas al fondo.
—Es necesario —susurró el hombre—. Acomódese mejor; el frío de la piedra no sabe de treguas.
No hubo respuesta.
Entre las sombras y el resplandor vacilante, la mujer se incorporó con una lentitud líquida, casi obscena.
Se arrastró hacia el sarcófago y se filtró por una hendidura de la pesada tapa con un crujido de cartílagos secos que retumbó en la cripta.
Antes de desaparecer por completo, su voz emergió desde el mármol:
—No rece el Padre Nuestro. Solo el Ave María.
Y el celador, con una sonrisa de devoción, se santiguó.
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Una historia corta con mucha sustancia y muy escalofríante. Me gusta mucho el tinte oscuro que le imprimes al cuento con el tinte religioso del más allá.
Gracias por compartir tu cuento con nosotros.
Excelente martes.
¡Gracias! Me alegra mucho que sea de su agrado y espero que con los próximos textos así sean