Kilometer Five

"Four kilometers already!" shouted the voice. "Stop now, fool! You won't make it another step!"

"No, I can do one more," I replied, as if defying a capricious god. "I must reach the goal."

My legs, a stubborn machinery of bone and muscle, kept moving, though slower now, as if each step were a challenge to time itself. It was no longer a movement of will but a feverish hunger to push further, into the territory of five kilometers.

"Enough already! Stop!" insisted the voice, this time tinged with an almost maternal desperation. "You know you're not fit for this. You always stop here."

I shook my head. I wasn’t going to stop, not even if my heart roared like a war drum in my chest or my head threatened to explode into a thousand shooting stars. Life itself seemed to swing between the numbers flashing on my watch, advancing with a cruelty that made every second stretch unbearably: 4.10 kilometers, 4.16, 4.25... Each number was a step closer to an invisible horizon.

"I’ve been running four kilometers for two weeks!" I yelled into the air. "Of course, I can do five!"

But the voice persisted.

"Your pace is off. You’re too slow, like a river reluctant to meet the sea. If you keep going, you’ll break. Stop now, before your stubbornness condemns you. Remember, you increase gradually."

"That’s exactly what I’m doing," I muttered, my breath tight between clenched teeth.
And so I continued, chasing a mirage in the desert, driven by a mix of stubbornness and madness. The air around me grew thicker, and the entire world seemed to watch me, expectant, wondering whether the voice would win the battle or if my legs—those old, obstinate companions—would somehow turn five kilometers into a small, immortal triumph.
My legs ached with a ferocity that felt like an echo from a distant memory, a reminder of a younger body. I watched as other runners passed me, shadow-like figures defying gravity itself. They moved with the ease of those unburdened by time, while I pressed on, my gaze fixed on the sea, searching for solace in the vastness before me. My eyes, nearly vacant, locked onto the spot where my watch would signal five kilometers, as if that number were a portal, a doorway to something long forgotten.

"I have to run five kilometers, not four. Then it’ll be ten, and after that, another twenty-one," I whispered to myself, like someone recalling a life that no longer felt their own. And as I thought it, the words took on the taste of salt and sweat, remnants of a time long past.

"No, you can’t anymore. That was a different time. Things are different now," replied the voice, like a bitter wind sneaking through the cracks of my memories.

I remember those days, like legends, when I climbed hills effortlessly, my breath perfectly aligned with the rhythm of my legs. I wasn’t faster then, but my movements were smoother, untouched by struggle. I remember running through cities, reaching small fishing villages where the sea air carried promises of freedom. I remember how lean I was, how my bones seemed to glide with the ease of a current. But now, I carried a new weight—a dense burden made not only of flesh but of years. An invisible tether pulling me toward the earth’s core, as if gravity itself had chosen to embrace me more tightly.

"Stop. You can still stop," the voice murmured, now almost a whisper, as if fading into the mist of the past.

I left it behind, a final trace of who I once was.

4.34 kilometers, 4.45, 4.50. My watch seemed to mock me, moving so slowly that each second felt like an eternity. But I only had half a kilometer left. And if I could manage half, I could manage the rest. Even as my legs screamed with every step, even as the pain transformed into an unbearable weight, my feet kept moving, as though they no longer belonged to me.

The pressure in my chest lifted, as if time itself had paused, but the pain remained, constant and steady like a shadow. Yet it didn’t stop me.

"Of course I can!" I shouted into the void, as if defying the wind.

After nine months aboard a ship, trapped in the relentless rhythm of work and the rare moments of tourism, my body had surrendered to routine. There was no time to exercise, no space to escape the unyielding pace of life on board. At best, in brief windows of freedom, I allowed myself fifteen minutes to jump rope. If luck was on my side, maybe half an hour. The rest of the time, I had to rest—or, rather, survive. That life, with its monotony, had left me with a bitter legacy: the ability to run two kilometers, no more. Through effort and fleeting determination, I had pushed to four, but there I remained, caught between what my body could handle and the voice rising inside me like an old companion of hardships.

The desire to push further, to cover more kilometers, was constant, but the voice never stopped, always speaking just as I neared the finish.

"Four kilometers is good enough. Not bad. We can stop now and add more distance when we feel better," the voice whispered, soft but firm, like a current dragging me without hurry.

It was a familiar voice, almost maternal, ethereal, always appearing when my legs wanted to give out, when the effort became unbearable. And always, always, I stopped at four kilometers.

"Fine!" I’d reply, exhausted, surrendering to its siren song. And I’d stop, like someone letting themselves be carried to the shore of conformity by an invisible river.

But that day, something inside me had changed. Something had snapped, like a broken spring releasing its tension. Enough. I didn’t want to listen to the voice anymore; I didn’t want to be seduced by its sweetness. I needed to go further, to reach beyond, as if somehow, by breaking that limit, I could reclaim something I had lost long ago. Without the voice’s approval, without the comfort of its embrace, I pressed on. And I did.

4.59 kilometers, 4.67, 4.80. My watch kept counting, each number a silent hymn to my resilience. Of course I could, I repeated to myself, glancing at the tiny screen that held my small epic. I waited for the voice—that old shadow always lingering at the edge of my triumphs—but I knew it wouldn’t return. It had been left behind, defeated by my determination.

4.89 kilometers, 4.93, 4.95. Only 50 meters remained. I thought about speeding up, the idea flashing through my mind like a spark, but I dismissed it. The goal wasn’t to get there faster; it was simply to get there. Maintaining my pace was my only aim. With each step, the world seemed to open up before me, as if it knew I was about to achieve something greater than the number itself.

I sighed when my watch let out its usual beep—a sharp, precise sound marking the end of the route. Five kilometers. I stopped the watch, and with it, my legs, which anchored themselves to the ground like the roots of a freshly planted tree. Then the pain, that constant companion of the last few minutes, vanished, dissolving like mist at dawn.

The world regained its usual colors, vibrant and full of life. For the first time in what felt like hours, I heard the sound of waves crashing against the seawall, a steady murmur that brought me back to the present. It was as if time, which had stood still until then, resumed its natural flow.

I turned toward the path home, a smile on my lips. I knew the return wasn’t just physical; it was a return to something I thought I’d lost—the certainty that I could still move forward, that step by step, my body could still put up a fight. And though the journey back would be quiet, I carried with me something greater than exhaustion: the satisfaction of having arrived.

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―¡Cuatro kilómetros llevas ya! ―vociferó la voz―. ¡Para de una vez, insensato, que no vas a poder con uno más!

―No, puedo con uno más ―respondí, como quien desafía a un dios caprichoso―. Debo alcanzar la meta.

Mis piernas, terca maquinaria de huesos y músculos, seguían su curso, aunque más lento, como si cada paso fuera un desafío al propio tiempo. Era un movimiento que ya no pertenecía a mi voluntad, sino al hambre febril de llegar más allá, al territorio de los cinco kilómetros.

―¡Vamos ya! Para ―insistió la voz, esta vez con un dejo de desesperación casi maternal―. Sabes que no estás en condiciones. Siempre te detienes aquí.

Negué con la cabeza. No iba a detenerme, aunque el corazón rugiera como un tambor de guerra en mi pecho o la cabeza pareciera a punto de estallar en mil estrellas fugaces. La vida misma parecía pendular entre los números que destellaban en mi reloj, avanzando a una lentitud casi cruel: 4.10 kilómetros, 4.16, 4.25... Cada cifra era un escalón hacia un horizonte invisible.

―¡Llevo dos semanas haciendo cuatro kilómetros! ―grité al aire―. ¡Claro que puedo hacer cinco!

Pero la voz no cedía.

―No llevas el ritmo. Vas demasiado lento, como un río que se resiste a llegar al mar. Si sigues así, te romperás. Detente ya, antes de que tu terquedad te condene. Recuerda, se sube gradualmente.

―Eso es lo que estoy haciendo ―mascullé, con el aliento apretado entre los dientes.

Y así seguí, como quien persigue un espejismo en el desierto, empujado por una mezcla de obstinación y locura. Alrededor, el aire se volvía más espeso, y el mundo entero parecía observarme, expectante, preguntándose si al final sería la voz quien ganara la batalla, o si mis piernas, aquellas viejas y testarudas compañeras, encontrarían la manera de convertir cinco kilómetros en un pequeño triunfo inmortal.

Mis piernas dolían con una intensidad que parecía surgida de un recuerdo lejano, un eco del cuerpo que una vez fue joven. Podía ver, sin embargo, cómo otros corredores me sobrepasaban, como sombras livianas que desafiaban la gravedad misma. Ellos avanzaban con la ligereza de quienes no han cargado nunca con el peso del tiempo, y yo, en cambio, persistía, mirando hacia el mar, buscando un consuelo en la inmensidad que tenía frente a mí. Mi mirada, casi vacía, se fijó en el lugar donde mi reloj marcaría los cinco kilómetros, como si esa cifra fuera un portal, una puerta hacia algo que había olvidado.

―Debo hacer cinco kilómetros, no cuatro. Luego serán diez, y después otros veintiuno ―me susurré, como quien rememora una vida que ya no le pertenece. Y a medida que lo pensaba, las palabras tomaban el sabor a sal y a sudor de un tiempo perdido.

―No, ya no puedes. Esos eran otros tiempos. Ahora es distinto ―respondió la voz, como un viento que se cuela entre los recuerdos, desafiante y amarga.

Recuerdo aquellos días, como si fueran leyendas, en los que subía pendientes sin esfuerzo, en los que mi respiración no traicionaba el ritmo de mis piernas. No corría con la rapidez de ahora, pero la suavidad de mis movimientos no conocía la lucha. Recuerdo cómo cruzaba ciudades, corriendo hasta llegar a pequeños pueblos pesqueros, donde el aire del mar traía consigo promesas de libertad. Recuerdo lo delgado que era, cómo mis huesos se deslizaban con la facilidad de una corriente. Ahora, sin embargo, cargaba con un peso nuevo, una carga densa que no era solo de carne, sino también de años. Un caucho invisible, que tiraba de mí hacia el centro mismo de la tierra, como si la gravedad hubiera decidido abrazarme con más fuerza.

―Para. Aún puedes detenerte ―musitó la voz, ahora casi un susurro, como si al hablar se fuera desvaneciendo en la niebla del pasado.

La dejaba atrás, como un último vestigio de quien fui.

4.34 kilómetros, 4.45 kilómetros, 4.50 kilómetros. El reloj parecía burlarse de mí, avanzando tan lentamente que cada segundo se sentía como una eternidad. Pero ya solo faltaba la mitad. Y si podía recorrer medio camino, podía hacer el resto. Aunque las piernas me gritaran con cada paso, aunque el dolor se hubiera transformado en un peso insoportable, mis pies seguían moviéndose, como si de alguna manera ya no me pertenecieran.

La presión que sentía en el pecho desapareció, como si el tiempo mismo hubiera decidido detenerse, pero el dolor seguía allí, constante, firme como una sombra. Sin embargo, aquello no me detuvo.

―¡Claro que puedo! ―grité hacia el vacío, como quien desafía al viento.

Después de nueve meses en un buque, en un vaivén eterno entre la necesidad de trabajar y los escasos momentos de turismo, mi cuerpo había ido cediendo a la rutina. No había tiempo para ejercitarme, ni espacio para escapar del ritmo implacable de la vida a bordo. A lo sumo, en los raros lapsos de libertad, me concedía quince minutos para saltar la cuerda. Si la suerte me sonreía, tal vez alcanzaba media hora. El resto del tiempo debía descansar, o, en realidad, sobrevivir. Esa vida, con su monotonía, me había dejado una herencia amarga: la capacidad de correr dos kilómetros, no más. Luego, a base de esfuerzo y escasa voluntad, había llegado a los cuatro, pero allí me había quedado, atrapado entre el límite de lo que el cuerpo podía y la voz que se alzaba dentro de mí, como una vieja compañera de fatigas.

El deseo de seguir subiendo, de alcanzar más kilómetros, era constante, pero la voz nunca se callaba, y siempre hablaba justo cuando el final estaba cerca.

―Cuatro kilómetros están bien. No está mal. Podemos parar y, cuando nos sintamos mejor, aumentamos el kilometraje ―susurraba la voz, suave, pero firme, como una corriente que arrastra sin prisa.

Era una voz familiar, casi maternal, que surgía a mi lado, etérea, cuando mis piernas ya no querían continuar, cuando el esfuerzo se volvía insoportable. Y siempre, siempre, llegaba a los cuatro kilómetros.

―¡Está bien! ―respondía, agotado, cediendo a su canto de sirena. Y me detenía, como quien se deja arrastrar por un río invisible que lo lleva hacia la orilla del conformismo.

Pero ese día, algo dentro de mí había cambiado. Algo se había quebrado en el fondo, como si un resorte roto hubiera soltado su presión. Ya basta. No quería seguir escuchando a la voz, no quería dejarme seducir por su dulzura. Necesitaba avanzar más, llegar más lejos, como si de alguna manera, al superar ese límite, pudiera alcanzar algo que había perdido hace mucho tiempo. Sin la aprobación de la voz, sin el permiso de su abrazo, debía seguir. Y lo hice.

4.59 kilómetros, 4.67, 4.80. El reloj seguía marcando su avance como si cada número fuese un himno silencioso a mi resistencia. Por supuesto que podía, me repetía, mientras alzaba la mano para mirar aquella diminuta pantalla que contenía mi pequeña epopeya. Esperaba oír la voz, esa vieja sombra que siempre aparecía al borde de mis logros, pero sabía que no iba a regresar. Había quedado atrás, derrotada por mi determinación.

4.89 kilómetros, 4.93, 4.95. Ahora solo faltaban 50 metros. Intenté acelerar, y el pensamiento de hacerlo cruzó por mi mente como un destello, pero lo deseché de inmediato. Lo importante no era llegar más rápido, sino llegar. Mantener el ritmo era mi único objetivo. A cada paso, el mundo parecía abrirse ante mí, como si supiera que estaba a punto de alcanzar algo más grande que la cifra misma.

Suspiré cuando el reloj lanzó su habitual pitido, ese sonido agudo y preciso que marcaba el final del trayecto. Cinco kilómetros. Detuve el reloj y, con él, mis piernas, que se anclaron al suelo como raíces de un árbol recién plantado. Fue entonces cuando el dolor, esa compañía inseparable de los últimos minutos, desapareció, disolviéndose como niebla al amanecer.

El mundo recuperó su color habitual, vibrante y lleno de vida. Por primera vez en lo que parecían horas, escuché el sonido de las olas rompiendo contra el malecón, un murmullo constante que me devolvió al presente. Era como si el tiempo, que hasta entonces se había detenido, volviera a fluir en su curso natural.

Me giré hacia el camino de vuelta a casa, con una sonrisa en los labios. Sabía que el regreso no era solo físico; era también el regreso a algo que creía perdido: la certeza de que podía avanzar, de que, paso a paso, aún mi cuerpo podía dar lucha. Y aunque el trayecto de vuelta sería tranquilo, llevaba conmigo algo más grande que el cansancio: la satisfacción de haber llegado.

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