¿Qué titulo le pondrías? // What title would you give it?

ENGLISH VERSION (click here!)

The heart is like a light that illuminates the void,
it grows with the sweet breezes of love
and ends in a cold cyclone, full of straw
that pierces it deep, bleeding with pain.

I have seen those hurricanes pass before my horse,
they head south and tell me I am dead,
that everything that has happened until now isn't true,
while they blow in January but leave me in May.

I may sometimes lose heartbeats for love,
but I won’t let blood spill that isn’t mine.
I’ll keep sighing like the beat of a drum,
as if I were happy with the moon and its lies.

The truth is singular and it will die with us,
by then, the flower in your hair will have wilted,
by then, people may say we were mad,
by then, only blood and dust will remain on the roof.

I know all waters need channels to run,
but those mad with hope create imaginary seas,
lamenting loves they never could see
while receiving letters, empty and without a name.

Thank you for reading my poems.
The poet without fountain pen.

El corazón es como la luz que alumbra la nada,
crece con las dulces brisas de un amor
y termina en un ciclón frio y lleno de pajas
que se clavan dentro de el y sangra de dolor.

Yo he visto esos huracanes pasar frente a mi caballo
se dirigen hacia el sur y me dicen que estoy muerto,
que todo lo acontecido hasta ahora no es cierto
mientras soplan en Enero pero me dejan en Mayo.

Podré perder los latidos a veces por amor
pero no dejare que se derrame sangre que no es mía,
solo seguiré suspirando como el compas al son,
como si fuera feliz con la luna y sus mentiras.

La verdad es una sola y morirá con nosotros,
para ese entonces la flor de tu pelo se habrá marchitado,
para ese entonces podrá decir la gente que estamos locos,
para ese entonces solo quedará sangre y polvo en el tejado.

Se que todas las aguas necesitan surcos para correr
pero los locos de esperanza crean mares imaginarios
lamentando aquellos amores que nunca pudieron ver
por andar recibiendo cartas vacías y sin destinatario.

Gracias por leerme.
El poeta sin pluma