One of my most exciting visions of this charming Castilian city, sheltered by the protection provided by steep mountains such as Saint Anne and The Souls, is that, having opened that metaphorical Pandora's Box, which, after all, is that megalomaniac inquisitor that we know by the name of Memory, made all my alarms go off, remembering those enigmatic verses of François Villon, who, I suppose encouraged by the bitter wine of the taverns along the roads, asked himself, drunk and saddened by nostalgia, where the snows of yesteryear had gone.
It is true, on the other hand, that the hands of the clock in the Town Hall did not mark one, nor do I remember having seen this endearing city, Soria, so beautiful under the moon, as another poet, Antonio Machado, said. But I sensed, behind that sheet of snow that enveloped her, like a metaphorical shroud, the mysterious frozen hand that characterized those restless Muses that had captivated the feverish imagination of Gustavo Adolfo Bécquer and hovered, like discordant notes of a supernatural score, in most of his brilliant literary work.
The stumps of the old Romanesque church of Saint Nicholas - that saint, who, over time, changed his name to Claus and was alchemically transmuted into Santa - seemed to cry out for justice to Villon's verses and made me think that perhaps it was here, in this meritorious Numantian villainy that has always given me such good times, where Time, the cruelest of kidnappers, installed, to stay, the Limbo of the Lost.
Una de mis más emocionantes visiones de esta encantadora ciudad castellana, recogida a la vera de la protección que la brindan escarpados montes, como el de Santa Ana y el de las Ánimas, es aquella, que, habiendo abierto esa metafórica Caja de Pandora, que, después de todo, es esa megalómana inquisidora que conocemos con el nombre de Memoria, hizo que saltaran todas mis alarmas, al recordar aquellos enigmáticos versos de François Villon, quien, supongo que animado por el vino amargo de las tabernas de los caminos, se preguntaba, ebrio y compungido por la nostalgia, a dónde fueron a parar las nieves de antaño.
Cierto es, por otra parte, que las agujas del reloj del Ayuntamiento no marcaban la una, ni tampoco recuerdo haber visto a esta entrañable ciudad, Soria, tan bella bajo la luna, como sentenciara otro poeta, Antonio Machado. Pero presentí, detrás de esa sábana de nieve que la envolvía, cual un metafórico sudario, la misteriosa mano helada que caracterizaba a esas inquietas Musas que habían cautivado la febril imaginación de Gustavo Adolfo Bécquer y rondaban, como notas discordantes de una partitura sobrenatural en la mayor parte de su brillante obra literaria.
Los muñones de la vieja iglesia románica de San Nicolás -aquel santo, que, con el tiempo, cambió su nombre por el de Claus y se transmutó alquímicamente en Santa- parecían clamar justicia a los versos de Villon y me hicieron pensar que quizás fuera aquí, en esta meritoria villanía numantina que tan buenos momentos me ha otorgado siempre, donde el Tiempo, el más cruel de los secuestradores, instaló, para quedarse, el Limbo de lo Perdido.
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No hay gente en la calle por el frío o por la hora ?
Por las dos cosas