It's June, and the rain and the heat know it.The temperature is 85°F overe here--in Cumana. The weather report says it is partially cloudy. We've had soft rains and burning sun. It's a bit maddening if you ask me.

(They say that rainy days make people sad; however, there are those who relax to the sound of the rain. Personally, if I'm already sad, the rain will make me cry, but if evrything's OK, it will send me to my sofa in front of the TV with a cup of hot chocolate milk, ready for a good movie. I think we just get emotional and lazy on a rainy day, but in the end it's all speculation.)

Today your warm rain covers the town with its heavy cloth. Under these sheets, lovers cannot distinguish between night and day. The summer clouds swell from the storm, while the fading sun antagonizes the thick gray.

This clumsy weather adheres invariably to distant flames and winds that will be gone one day despite all. Its’s hot and rainy close to this caesura amid the year. And in our own discomformity, we seem to ask for it, to sink and suffocate. It’s June.

Cold and heat collide against each other's foreheads; wild storms may come, but before the clash, each transparent inert drop washes June's sweat, the sweet dirt of old May, and the tears for poor July, who will see more than us, but never more than majestic August.

Like the world, with its blacks and whites, the year breaks into two halves and eager June longs for a glimpse of the future. He wants to be here and over there.

We humans are a drag; we’re heavy in June's arms with our minds full of so many false ideas of division. How many Junes should we see die?

Will this sky that looms over us ever begin to clear.

And yet, look! The clear water that's come out of the growing darkness above everyone's heads is washing it all away, merging it all into a thick sludge that nourishes this unique earth under everyone's feet.

En español_

Junio

Hoy tu lluvia cálida cubre la ciudad con sus mantas gruesas. Bajo estas sábanas, los amantes no pueden distinguir entre la noche y el día. Las nubes de verano se hinchan en el temporal, mientras el sol que se desvanece antagoniza al gris espeso.

Este clima torpe se adhiere invariablemente a las llamas lejanas y a los vientos que un día se irán a pesar de todo. Hace calor y llueve cerca de esta cesura en medio del año. Y en nuestro propio malestar, pareciera que queremos hundirnos y asfixiarnos. Así es junio.

El frío y el calor chocan uno contra la frente del otro; quizá vengan tormentas salvajes, pero antes del choque, cada gota inerte y transparente lava el sudor de junio, la tierra dulce del viejo mayo, y las lágrimas por el pobre julio, que verá más que nosotros, pero nunca más que el majestuoso agosto.

Como el mundo, con sus blancos y negros, el año se divide en dos mitades y junio, ansioso, anhela vislumbrar el futuro. Quiere estar aquí y allá.

Nosotros, los humanos, somos un lastre; pesamos en los brazos de junio con nuestras mentes llenas de tantas falsas ideas sobre división. ¿Cuántos junios debemos ver morir?

Acaso va a despejarse alguna vez este cielo que se nos viene encima.

Y sin embargo, ¡mira! El agua clara que ha salido de la creciente oscuridad sobre nuestras cabezas lo está lavando todo, fundiéndolo en un lodo espeso que nutre esta tierra única bajo todos estos pies.

The picture and the text are mine || La foto y el texto son de mi autoría.

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